стрела, летящая по кругу

  Понимаете.. пары, которые предназначены друг для друга... они проходят через все то же дерьмо, что и остальные пары. Разница лишь в том, что они не сдаются. И эти пары обязательно сражаются за свои отношения.

 «Любовь чудесна. Но кому-то из двух всегда становится скучно. А другой остается ни с чем. Застынет и чего-то ждет... Ждет, как безумный...»

«Ни один человек не может стать более чужим, чем тот, которого ты в прошлом любил.»

Ремарк

Печалью наполнится сердце мое,
От мысли привычной бреда,
Ко мне не вернешься ты никогда,
И в Африку я не поеду.

И жарких слов вострог и озноб,
Увы,не познать воочью,
Дыханье саван и бег антилоп,
Мерцанье тропической ночи.

Имя твое - львиный рык,
Черные ритмы и фиников сласть,
О как хочу я , дождем прохладным,
В твои ладнони, сухие, упасть.

Птицей северной прилететь
И повторять вслед за поэтом,
Слезы утри,  о Африка,
Стань новой луны светом.

Мне кажется стала бы
Я иной, испив от твоего жара,
Как поцелуи ветра ощутив,
От крыши мира, Килиманджаро.

Это и есть потерянный рай, 
Земля воздетых рук к небесам,
Где плачут древние маски богов,
Глядя на заплеванные чудеса.
 
И песня душа твоя и боль,
И ею вспоено пол - мира,
А нянчила её черная мать,
Где -  нибудь,в центре Заира.

А тот, кто тебя научил любить,
Давно уже скрылся в прошлом,
К плащу сновидений моих приколов,
Африку сказочной брошью.

grefon

Кому зима арак -  и пунш голубоглазый,

Кому  -  душистое  с корицею вино

Кому -  жестоких звезд соленые приказы

В избушку дымную перенести дано.

 

Немного теплого куриного помета

И бестолкового овечьего тепла

Я все отдам за жизнь - мне так нужна забота -

И спичка серная – меня  б согреть могла.

 

Взгляни: в моей руке лишь глиняная крынка

И верещанье звезд щекочет слабый слух,

Но желтизну травы и теплоту суглинка

Нельзя не полюбить сквозь этот жалкий пух.

 

Тихонько гладить шерсть и ворошить солому,

Как яблоня зимой в рогоже голодать,

Тянуться с нежностью бессмысленно  к чужому

И шарить в пустоте, и терпеливо ждать.

 

Пусть люди темные толпой идут по снегу

Отарою овец и хрупкий наст скрипит,

Кому зима- полынь и горький дым к ночлегу,

Кому -  крутая соль торжественных обид.

 

О, если бы поднять фонарь на длинной палке,

С собакой впереди идти под солью звезд,

И с петухом в горшке придти на двор к гадалке,

А белый белый снег – до боли очи ест.

 

О.Э. Мандельштам 1922.

 

                                                   Allegro moderato. 

Пишу тебе из зазеркалья, нанизывая строчки дежурно и сухо.

у нас тут все поголовно ангелы, аутсайдеры и слабоумные.

настой философии с мукой особенно хорошо даётся под мухой.

мне грустно, а ночи в вишнёвых садах по традиции лунные.

 

передавали по радио: у вас дождливо, где-то на грани фола,

то есть ноля. Мне вдруг отчаянно захотелось обратно.

чтобы в груди отстукивало "умеренно скоро"

нервное сердце, то есть sempre allegro moderato.

восемь десятков ударов в секунду - это не шутка,

Михаил хмурился и крестил сжатыми пальцами

вылюбленное без остатка, вылаканное, такое чуткое,

распятое на коронарных лентах какой-то станции...

__

 

хоть раз написать не думая - харкать кровью

в ваш белый платочек, замызганный от сочувствий

предчувствий преддверий и прочая, вычертить бровью

дугу удивления - это и всё? не густо.

на "Вы", через злость, побираясь пригоршнями мата,

no angels for me, извините, у нас здесь не курят...

дразни меня, милый, но помни чем это чревато.

все будет красиво, все будет в тепле и ажуре.

девятый, восьмой и... заклинило дверцы лифта

не верите, Герда, что в этом теле есть сердце?

всё выше и выше, и тише... во имя шифта,

не верь мне и дальше, и дай наконец-то одеться...

хоть раз написать тебе честно - я очень скучаю.

не биться об стенку, в погоне за смысла приданным.

дымлю и, наверное даже отчасти сгораю.

темно? значит снова наощупь. я всё же не данко.

__

 

господи, есть там хоть кто-нибудь кроме автоотвечика?

сижу будто в карцере, кары небесные из песка ваяю...

зазеркалье - реальность, повешенная на плечики

до лучших времён. ты сними, убедись - твоя ли?

 

аchtelnote - на большее не хватает голоса.

мир, труд, май /лав/, всё такое... пишу тебе по привычке.

не отвечай мне. знаешь, газетные полосы

быстро сгорают - хватает последней спички....

__

 

старый хирург, закусывая удивлённо губу:

- девушка, у вас не миокард, а кровавая кашица...

тише, доктор, всё заживёт к утру,

это смертельно? нет, вам всего лишь кажется.

 

__

 

выламываю рёбра на творение ещё одной евы

грудная клетка будто проволочный каркас.

почём сегодня? оцените меня в евро -

в других валютах я, блядь, любила Вас...